无菌舱内,马特·默多克挣扎着撑起上半身。暗红色的头罩下,他的眉头拧成了一个死结。
超级听觉在脑海中疯狂构建刚才的画面。重物落地的风压、撞击地面的震动频率、甚至箱体内部金属弹药互相碰撞的细微摩擦声。
“你···到底干了什么?”马特的声音嘶哑得厉害,牵扯到胸口的贯穿伤,疼得他倒吸了一口凉气。
“收账。”杨明关掉水龙头,扯过一张纸巾擦干手指,“顺便帮地狱厨房清理了一点易燃易爆的垃圾。”
弗兰克深吸了一口气,压下心底翻涌的骇然。他把擦干净的雷明顿霰弹枪重新挂回战术背心的挂钩上,大步走到无菌舱前。
“走。”弗兰克一把拉开舱门,单臂架住马特的肩膀,将他强行撑了起来。
“他现在的肺泡还没完全闭合,出去淋雨,感染的概率是百分之九十。”杨明把揉成一团的纸巾精准地扔进废弃桶,“死在外面,别指望我退手术费。”
“留在这里才会死。”弗兰克咬着牙,把马特的一条胳膊搭在自己脖子上。
他转过头,那双冷酷的眼睛盯着杨明,语气极其凝重。
“靶眼失踪,47号码头被你搬空。金并那个胖子绝对会疯。最多半个小时,他手底下的黑帮、眼线、甚至被他买通的NYPD,会把整个地狱厨房翻个底朝天。”
弗兰克顿了顿,目光扫过地上的三个军火箱。
“你手里的货太烫手。这间诊所保不住你。”
杨明走到分诊台前,端起那个印着“ILOVENY”的掉漆马克杯,喝了一口早就冷透的劣质咖啡。“不劳费心。我这人睡眠浅,老鼠进门,我一般首接踩死。”
弗兰克没再劝。他知道眼前这个男人有狂妄的资本。
他从战术背心的内侧口袋里摸出一支短细的战术铅笔,扯过桌上的一张空白处方单。
沙沙沙。
一串极其复杂的数字和字母组合跃然纸上。
弗兰克把纸条推到杨明手边。
“加密的卫星频段。不记名。”弗兰克的嗓音透着浓烈的硝烟味,“如果有麻烦,打这个号码。算我欠你一个人情。”
杨明扫了一眼纸条,随手揣进口袋。
“门坏了,出去的时候记得把卷帘门拉到底。”杨明指了指残破的大门,“别把外面的泥水踩进来,我助理刚拖的地。”
弗兰克深深地看了杨明一眼。没有废话,扛着虚弱的马特,一头扎进了地狱厨房深不见底的暴雨中。
残破的卷帘门被拉下,隔绝了外面的风雨声。
诊所内重新归于死寂。
杰西卡·琼斯靠在药柜上,喉咙艰难地滚动了一下。她盯着那三个巨大的军火箱,又看了看正在喝咖啡的杨明。
“老板···”杰西卡指着地上的箱子,声音有点发飘,“你老实告诉我,你是不是打算在纽约建国?还是准备去中东当军阀?这玩意儿一炸,我们全得去哈德逊河里喂王八。”
“一点防身工具而己。”杨明放下马克杯,转身走到杂物间,拎出一把一米长的重型精钢撬棍。
“防身?用半吨重的穿甲弹防身?”杰西卡翻了个巨大的白眼。
“以后这种事多着呢。收起你那没见过世面的下巴。”
杨明走到第一个绿色军火箱前。
精钢撬棍尖端精准地卡入液压锁扣的缝隙。腰腹发力,双臂肌肉瞬间绷紧。
“咔啦——”
刺耳的金属断裂声响起。八个高强度锁扣被杨明硬生生撬断。
掀开沉重的复合装甲盖板。
一股极其浓烈的机油味、防潮剂味混合着火药的冷冽气息,扑面而来。
杨明的视线扫过箱子内部。脑海中,【世界顶级枪械精通】犹如开闸的洪水,瞬间将眼前的所有装备转化为极其精确的数据面板。
最上层,整整齐齐地码放着二十具FGM-148“标枪”反坦克导弹发射筒。
往下,是成箱的北约制式5.56毫米穿甲燃烧弹,黄澄澄的弹壳在壁灯下泛着致命的色泽。
“好东西。”杨明随手拿起一具“标枪”发射筒,感受着那完美的配重。
他走向第二个箱子。
撬开。
这个箱子里的东西,让杨明的眼睛微微眯了起来。
没有成堆的枪械。只有几个极其精密的银色手提箱,被包裹在厚厚的防震海绵里。
杨明单手拎出一个手提箱。输入密码?不需要。他拔出大腿外侧的战术匕首,顺着锁孔极其暴力地一绞。
箱子弹开。
里面静静地躺着十二枚只有硬币大小、通体呈哑黑色的金属圆盘。圆盘中心,有一个极其微小的红色指示灯。
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