第768章 葛美霞（26）

不是难过，是高兴。

大哥当爹了。他有儿子了。可他不在这儿，他看不到。

他不知道他儿子长什么样，不知道他有多重，不知道他哭起来嗓门有多大。他在前线，在炮火里，在战壕中。

美霞蹲在那儿哭了一会儿，擦干眼泪，站起来，去找纸和笔。

她要告诉大哥，他当爹了。母子平安。他儿子六斤二两，哭起来跟打雷似的，将来肯定是个当兵的料。

沈静茹在医院住了两天。

这两天葛母寸步不离，白天黑夜地守着。鸡汤、鱼汤、猪蹄汤，换着花样炖，说下奶，说补身子。

沈静茹喝了一碗又一碗，喝得直犯腻，可还是喝了。

葛母看着她喝完了，才放心地去洗碗。美霞放了学就往医院跑，有时候带本书来，坐在床边看，有时候带张图纸来，趴在桌上画。

沈静茹说她，你不好好休息，画什么图。美霞说嫂子我不累，我在这儿陪着你。

两天后，沈静茹出院了。葛母把家里收拾得干干净净的，东厢房烧了炉子，暖烘烘的。

孩子的小床放在炕边上，铺了厚厚的小褥子，盖了小被子，软乎乎的。

沈静茹躺到炕上，看着身边的小东西，心里头忽然踏实了。

这些日子所有的焦灼、不安、思念，都被这个小东西抚平了。

他是她身上掉下来的肉，是她和葛望木的血脉，是这个人世间她最亲的人之一。

他在这儿，她就不那么想那个人了。不是不想，是想的时候，怀里有个东西可以抱一抱。

葛母抱着孙子，怎么看都看不够。“这孩子长得真好，像他爹小时候。”她一边说一边晃着，孩子在怀里睡得很香，小嘴一动一动的，像是在梦里吃奶。

“娘，”沈静茹忽然说，“我想给孩子起个小名，大名叫什么，等他爹回来再取。”

葛母点点头：“应该的，他爹取大名。小名叫什么？”

沈静茹看着孩子，沉默了一会儿，轻轻说了两个字：“平安。”

葛母愣了一下，然后眼眶又红了。

“好，平安。平平安安的。”她低下头，看着怀里的小东西，声音轻轻的，“平安，你听见了没有？你叫平安。你娘希望你平平安安长大，你爹平平安安回来。”

孩子哼唧了一声，像是在回答。沈静茹伸手，把他从葛母怀里接过来，搂在怀里。他的手还是攥得紧紧的，小小的拳头，像两颗花生。

她用嘴唇碰了碰他的额头，轻轻的。

窗外，太阳已经偏西了，把整个院子照得暖洋洋的。

远处有战士们出操的口令声，隐隐约约的，被风吹得断断续续的。

沈静茹搂着孩子，靠在炕头上。葛母去厨房做饭了，锅碗瓢盆叮叮当当地响。

美霞还没回来，大概又在研究所里泡着。她闭上眼睛，手放在孩子的背上，感受着他小小的、均匀的呼吸。

平安。平平安安的。他爹在前线，也要平平安安的。

一九五三年七月，朝鲜停战协定签订的消息传回国内，像一阵春风吹遍了整个中国。青岛的街头巷尾，人们奔走相告，有笑的，有哭的，有放鞭炮的，有抱在一起的。

军区家属院也不例外，隔壁的刘师母跑过来敲开门，还没说话眼泪就下来了：“静茹，停了！不打仗了！他们要回来了！”

沈静茹站在门口，手里还端着一碗汤，愣了好一会儿。

她把汤放在桌上，慢慢坐到椅子上，手捂着嘴，眼泪无声地淌下来。

两年多了。七百多个日夜，她数着日子过来的。

从怀孕到生产，从孩子满月到会走路，从咿呀学语到会叫“爸爸”——虽然那个爸爸从来没有在他面前出现过。

平安正在地上玩，拿着一块积木，敲得咚咚响。

一岁多的孩子，正是好玩的时候，胖乎乎的，虎头虎脑的，眉眼间全是葛望木的样子。

他听见动静，抬头看妈妈哭了，愣了一瞬，然后爬起来，摇摇晃晃地走过去，把手里的积木塞到妈妈手里，嘴里含含糊糊地说：“妈妈，不哭，不哭。”

沈静茹一把把他抱起来，搂在怀里，又哭又笑的。

她低头看着儿子，亲了亲他的脸蛋，声音哽咽着说：“平安，爸爸要回来了。你爸爸要回来了。”

平安不知道爸爸是谁，可他看见妈妈笑了，他也笑了，露出一口小白牙。

葛母从厨房里出来，围裙上沾着面粉，手在围裙上擦了又擦，眼圈红红的，嘴上却说：“回来好，回来好。我多买点菜，多做几个菜。老大爱吃的红烧鱼、炖鸡、蒸肉，都得做上。”

她一边说一边往外走，走到门口又折回来，“忘了，还得买点酒。老大爱喝咱们岛上那个米酒，青岛不知道有没有卖的。”

美霞是从研究所里听到消息的。

孙工从北京打电话回来，说停战了，部队要撤了。美霞握着电话听筒，手在发抖，嘴上却很镇定：“谢谢孙工。”

挂了电话，她坐在椅子上，愣了好一会儿。老赵在旁边看着她，没敢说话。过了一会儿，她站起来，把桌上的图纸一张一张收拾好，码得整整齐齐的，放进抽屉里。

“赵师傅，我今天想早点回去。”她说。

老赵点点头：“去吧，去吧。好好歇歇。”

美霞走出研究所，阳光正好。

她站在门口，眯着眼睛看了一会儿天，然后大步往家走。走了一半，忽然跑起来了。跑过军区大门，跑过操场，跑过那排杨树，跑进家属院，推开院门。

“娘！嫂子！大哥要回来了！”

她的声音在院子里回荡着，惊起了墙角几只麻雀。

葛望木随部队回国的日子定在初秋。

火车从丹东出发，一路往南，穿过平原，越过山河，车窗外的风景从北方的苍茫渐渐变成南方的葱郁。

车厢里挤满了人，都是跟他在一个战壕里滚了两年的兄弟，灰扑扑的军装上带着硝烟的味道，脸上带着回家的急切。

有人趴在窗户上看风景，有人靠着背包打瞌睡，有人一遍一遍地看家信——那些信被翻得起了毛边，折痕处快断了，用胶布粘着。

葛望木也看信，不过他没在车上看，他的信都在背包里，用一块布包着，扎得紧紧的。

那是两年间静茹写给他的，每一封都留着，按日期排好，一封都不少。

火车到青岛的时候是下午。

葛望木背着背包跳下车，一眼就看见站台上站着的人——沈静茹穿着一件藏青色的外套，头发梳得整整齐齐，怀里抱着个孩子。

葛母站在旁边，美霞站在另一边，三个人并排站着，都往车厢这边望。

他走过去。步子很快，可到了跟前，忽然慢下来了。

他站在那里，看着沈静茹。

她瘦了，也老了一些，眼角多了细细的纹路，可眼睛还是那么亮，跟他走的那天一模一样。

“静茹，我回来了。”他说，声音很轻，像是怕惊动什么。

沈静茹看着他，看了好一会儿，嘴唇动了动，没说出话，眼泪先掉下来了。

她没擦，就那么站着，眼泪淌过脸颊，滴在孩子的衣服上。

她怀里的平安瞪大了眼睛，看着面前这个高高大大、穿着军装的人。他不认识这个人。

可他觉得这个人好眼熟，像是在哪里见过——在奶奶的絮叨里，在妈妈的信里，在姑姑的故事里。

他知道这个人叫爸爸，是那个去了很远很远地方的人，是那个在信纸上画了小手枪给他的人。

“平安，叫爸爸。”沈静茹的声音哑哑的。

平安没叫，只是看着葛望木。

葛望木伸出手，小心翼翼地碰了碰儿子的脸。

那皮肤嫩得像是能掐出水来，他碰了一下就不敢再碰了，怕手上的茧子刮疼了他。他蹲下来，平视着儿子的眼睛。

“平安，”他说，声音抖得厉害，“爸爸回来了。”

平安看了他好一会儿，然后伸出胖乎乎的小手，摸了摸他脸上的那道疤——那是去年冬天留下的，弹片擦过去的，缝了好几针，好了之后留下一道长长的疤痕。平安的手指在那道疤上慢慢划过去，像是想把它抚平。

“爸爸。”他说，声音糯糯的，含含糊糊的，可清清楚楚的。

葛望木的眼泪终于掉下来了。他一把把儿子抱起来，搂在怀里，搂得紧紧的。

平安被他搂着，有点喘不上气，可他没挣扎，只是安静地趴在他肩膀上，小手攥着他的衣领，攥得紧紧的。

葛母站在旁边，早就哭成了泪人。

她扯着葛望木的袖子，上上下下地看，嘴里念叨着：“瘦了，瘦了，脸上还有伤。疼不疼？还疼不疼？”

“娘，早就不疼了。您别哭，我这不是好好的吗？”

美霞站在最后面，没哭，可眼眶红红的。

她看着大哥，看着他脸上的疤，看着他瘦削的脸庞，看着他抱着平安的样子，心里头像被什么东西塞满了。

她没说话，只是走过去，把大哥的背包接过来，背在自己肩上。

“美霞，长高了。”葛望木看着她，笑了。

“大哥，我都快十六了，再不长高就说不过去了。”